Когда рабочие машины на ночь заезжают на ремонтную базу, они мне кажутся пчёлами, возвращающимися в родной улей. Вот только в улье нет офисного планктона.
После Стар Трека это всё вообще приобретает невероятные ассоциативные масштабы.

Здесь должны быть пространные рассуждения о сходстве дренеев, кунари и клингонов, но они не выдержали редакции и были упущены.)

На нашу деревню напала обломовщина, и я совру, если скажу, что борюсь с ней. Уютный вечер: французские вальсы, имбирно-апельсиновый глинтвейн (первый вкусный в моей жизни) и голубой сыр трёх видов.
Оказывается, один кусок стоит как пачка чипсов. Но вечер отчего-то становится особенным.

Мы пересматриваем Блич, а где-то впереди светятся Игры Престолов.

Первые осенние дни сентября принесли с собой ангину, и сразу начинает казаться, что лета не было вовсе. Но я пересматриваю обрабатываю фотографии и жду непонятно чего. Осенью всегда ждут.